В моей голове тонны стихотворений, километры пьес и время от времени они всплывают.

Она на пальчиках привстала
И подарила губы мне.
Я целовал ее устало
В сырой осенней тишине.
И слезы капали беззвучно
В сырой осенней тишине.
Гас скучный день — и было скучно,
Как все, что только не во сне.

Северянин.
Знаете, однажды ему, фактически, предложили платить, только бы он НЕ писал. Над ним глумились, унижали...

Есть стихотворения идеальные, абсолютные, и вот это из их числа.

Это я в миноре из-за того, что не выспалась.